Dor (ou Partes De Uma Flor)

Na escuridão da existência, lá estava ela: desinibida, com shorts curtos e blusa preta apertada – super exposta. Ela não tem medo de mostrar suas cores, a cada passo que dá metamorfosea-se em outra coisa. Até quando já não está presente, impregna o ar com seu cheiro, e aqueles tolos que se deixam levar, perseguem-a como se fosse a primeira flor do mundo! Talvez tivesse sido. Sua doçura só é vista por aqueles que no momento não ousaram segurar lhe o pedúnculo, agarrar lhe o espinho. Assim que se torna indiferente, seu rastro vira bossa nova na boca daqueles que aprenderam a lição. Samba nas mãos daqueles que se não se contentaram com seus beijos. Enfim, lamentos de poesia viva que atrelam-se as raízes daquela que lhes arrancou o pólen do dia-a-dia. Eles se estrepam, como trepadeiras. Ela acha que saí vitoriosa, com o seu glamour de pétala cinematográfica, mas não sabe que também é alvo. Invadem seu xilema como rafflesias dançantes e retiram de lá um pouco do mel que roubara de suas vítimas. É o puro amor, que de tão puro, possui um sabor amargo. E no entanto, é dele que se apaziguam todas as almas. No embalo sonambólico de uma onda de 400 tera hertz, aquietam-se todos os fótons, a orquestra dá seu toque final e a flor murcha, morre, ressecada.  Os carpinteiros ao invés de cuidarem do resto de seu jardim, ficam aos butecos, esperando que a flor nasça novamente. Esperam por tanto tempo, que quando ela surge, juram a ser a primeira flor do mundo novamente. Já nem se lembram que fora na verdade a segunda… Ou zilionésima oitava. Ela estava de caso com a Memória, esta que num deslize, caíra num abismo e desaparecera.

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